Kafir Mistê: Ein psychopathischer und masochistischer Held zwischen Blut und Schmerz

Rastinews — Misto sagte: Oh Meyra, mein Herz schmerzt

ich schwöre bei Gottes Namen

Gott weiß, heute strömt von ihr der Geruch von Blut

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Dieses blutige Dengbêj-Epos, das der Sänger Mehmûdê Hesê überliefert hat, wirft bis heute ein Schlaglicht auf die Tiefe der kurdischen mündlichen Literatur. Das Epos „Kafir Mistê“ erzählt von einem dunklen Schicksal: Am Engpass des Berges Pîr Ehmed webt es eine Geschichte aus Liebe und gewaltsamer Entführung und stellt uns das Porträt eines Psychopathen vor Augen, der Jahrhunderte zurückliegt. Wir befassen uns heute mit diesem besonderen Epos, weil „Kafir Mistê“ eines der längsten und eigentümlichsten Epen der kurdischen mündlichen Literatur ist – über Jahrhunderte hinweg vorgetragen, lange bevor die westliche Kriminalliteratur entstand, bevor Freuds psychologische Analysen formuliert wurden und bevor die westliche Literatur mit Dostojewskis Raskolnikow oder mit Thomas Harris' Hannibal Lecter die Kinoleinwand das Fürchten lehrte. Im Rhythmus der kurdischen Dengbêjî erscheint diese Figur, noch vor allem anderen, als psychosoziologisches Phänomen.

Diese Geschichte spielt am Berg Pîr Ehmed in der Provinz Erbil, an der Grenze zwischen der Region Soran und Sîdekan (im Gebiet Bradost), und wurde über Jahrhunderte im Mund der Dengbêj weitergegeben. Wir richten den Blick auf dieses Epos, um zu zeigen, wie fortgeschritten, wie tief und wie psychologisch unsere mündliche Literatur bereits war, lange bevor die Welt sich diesen Themen zuwandte. Dengbêj Mehmûdê Hesê, bekannt für seine Lieder aus den Regionen Amed, Mêrdîn und Riha, erzählt dieses Epos mit derart kraftvollen, lebendigen Bildern, dass man förmlich den Knall von Devreşs Gewehr hört, den Blutgeruch am Engpass des Berges Pîr Ehmed wittert und das Wehklagen Meyras sowie den Zorn eines Mannes spürt, der sich von der Menschlichkeit losgesagt hat.

Die Geschichte beginnt so: Eines Tages werden zwei Derwische zu Gästen im Haus von Ferhê Bozê, dem Vater von Kafir Mistê. Ihr Blick fällt auf die Rebhühner und die Jagdkäfige Mistês. Sie sagen zu ihm: „Um Gottes willen, da du doch ein Jäger bist – begib dich zum Berg Pîr Ehmed und jage Rebhühner, dann weißt du, dass du für dich selbst jagst und die Rebhühner erlegst.“ Kafir Mistê nimmt seinen Umhang und sein Gewehr namens „Devreş“ und macht sich auf zum Berg Pîr Ehmed, um Rebhühner zu jagen. Wie der Dengbêj es schildert: Misto jagt, rupft seine Rebhühner, brät und isst sie. Für Mistê, dem Berg und Wald zur Heimat geworden sind, breitet er am Engpass des Berges Pîr Ehmed seinen Umhang aus, macht sich Devreş zum Kissen und legt sich schlafen. Am nächsten Morgen zieht er weiter zur Wiese von Gulîstan, mitten in eine Schafherde, der ein Hirte mit dem Klang seiner Flöte folgt. Noch während er sich mit dem Hirten unterhält, begeben sich zwei Mädchen mitten in die Herde: Meyra, die Tochter des Stammesführers Cewer Beg, und ihre Dienerin. Mistês Blick fällt auf Meyra. Innerhalb weniger Minuten fasst Mistê seinen Entschluss und entführt Meyra mit Gewalt zum Engpass des Berges Pîr Ehmed. Der blutige Kampf beginnt: Er tötet Meyras Vater (Cewer Beg) und ihren älteren Bruder (Xelîl Beg) und verwundet ihren jüngeren Bruder (Qasim). Die Tötung geschieht nicht im Zorn, sondern kaltblütig. Mit seinem berühmten Gewehr „Devreş“ nimmt Mistê sie einen nach dem anderen ins Visier und streckt sie nieder wie Getreidekörner. Doch die Tötung von Meyras Vater und Brüdern genügt ihm nicht. Er will alles mit eigenen Händen kontrollieren, jeden Schmerz selbst erleben, jede Rache selbst vollziehen. Von da an spritzt das Blut der Menschen wie das Blut geschlachteter Rebhühner über seine Fäuste und fließt in seiner Spur.

Kafir Mistê, Sohn von Ferhê Bozê aus dem Haus Çilqed und Jäger der Bergweide Zozanê Rindol, wird in den Zeilen des Epos als eine Figur gezeichnet, die jedes Maß gesprengt hat. Der Dengbêj wirft schon zu Beginn des Epos ein Licht auf den Weg in sein Inneres: „Mistê ist ein Rebhuhnjäger; sein Leben spielt sich ganz in den Bergen ab, seine Beschäftigung sind stets Jagd und Gewehr. In der Dîwan seines Vaters hat er nie gesessen; er ist immer auf der Spur der Jagd.“ Damit legt der Dengbêj gleich zu Anfang des Epos – wie ein Psychoanalytiker der Moderne – die Stufen für eine soziologische Analyse von Mistês Seelenleben.

​Innerhalb der klassischen kurdischen Gesellschaftsstruktur gilt die Dîwan als Schule der Moral, der Empathie sowie der menschlichen und kulturellen Bildung. Wer sich ihres Segens beraubt, entfernt sich zugleich von den Gesetzen der Gemeinschaft. Mistê, der in seiner Kindheit stets in der Wildnis und hinter Rebhühnern her war, ist Teil einer wilden Natur geworden, in der das Töten eines Menschen und das Fangen eines Rebhuhns als ein und dasselbe erscheinen. Die Entfremdung von der gesellschaftlichen Identität, die Einsamkeit in Wildnis und Bergen sowie das Töten wilder Tiere haben dazu geführt, dass er jedes Gefühl von Mitleid und Gewissen verloren und sich seine eigenen, wilden Gesetze geschaffen hat. Sein „Kafir“-Sein rührt nicht von Unglauben an Gott her, sondern vom Fehlen von Mitleid und Gewissen. Deshalb betrachtet ihn die Gesellschaft als „kafir“ oder, in modernem Begriff, als „Psychopathen“ – einen Menschen, der sich von seiner Gemeinschaft entfernt hat und dessen Herz kalt und berechnend arbeitet. Würden Psychoanalytiker der Moderne diese Geschichte untersuchen, kämen sie, ausgehend von den Ursachen und Faktoren der Psychopathie Mistês, wie die Dengbêj sie festgehalten haben, zu keinem anderen Schluss.

Dengbêj Mehmûdê Hesê zeichnet die Züge dieser Figur mit unvergleichlicher Meisterschaft. Mistê ist zugleich ein kaltblütiger Mörder (Psychopath) und ein bewusster Masochist, der seinen Erfolgsdurst mit Schmerz und Blut stillt. Er inszeniert immer wieder blutige Spiele, bittere Fallen und Wege ohne Umkehr, mit denen er wissentlich sich selbst und das Leben anderer Menschen in Gefahr bringt. Als er zum Palast von Cobanî zu seinem Blutskirîv Hesenê Bedirxan Begê geht, dem Hüter der Blutwiege, gibt er sich als mittellosen, schutzlosen Mann aus und verlangt von ihm, Meyra – die eigentlich mit Şemo, dem Sohn von Salih Axayê Modikî, verlobt ist – für sich zu vermählen, also eine Verlobung über eine bestehende Verlobung zu setzen. Bewusst nimmt er dabei Folter, Schläge und Beleidigung in Kauf. Um seinen Widersacher in seinem eigenen Spiel zu Fall zu bringen, wirft sich Mistê zunächst selbst ins Feuer. Er zuckt vor Schmerz nicht zusammen, sondern bleibt stumm. Im Gegenteil: Der Schmerz bereitet ihn auf den entscheidenden Augenblick des Erfolgs vor. Kafir Mistê verfolgt eine kalkulierte Strategie, um über den Schmerz sein Ziel zu erreichen. Dieser strategische Masochismus dient bei Kafir Mistê weniger der Lust als vielmehr der vollständigen Überlistung des Systems. Er wählt die Kraft des Schmerzes als Weg zu einem absoluten Erfolg.

Eine weitere Szene ist noch grausamer: Als Salih Begê Modikî ihm entkommt und im Wasser ertrinkt, ihm also nicht lebend in die Hände fällt, steigt Mistê vor Wut das Blut in die Augen. Denn Mistê will nicht, dass jener von selbst stirbt – er will dessen Tod selbst herbeiführen, die Art des Sterbens selbst bestimmen. Für ihn ist jeder Tod, der nicht durch seine eigene Hand geschieht, ein Scheitern. Dieser Anspruch auf Kontrolle über Leben und Tod bildet den blutigen Gipfel jener menschlichen Psychologie, die im Epos namens Kafir Mistê schon vor Jahrhunderten ihren Platz gefunden hat.

Mit seinem Inhalt aus Entführung, kaltblütigem Töten, Blutvergießen und Manipulation ähnelt dieses Epos klassischen wie modernen westlichen Kriminalromanen. Ebenso wie Raskolnikow in Fjodor Dostojewskis Roman „Schuld und Sühne“ durch einen kaltblütigen, brutalen Mord die Psychologie der Grausamkeit und den inneren Kampf des Menschen offenlegt, verwirklicht auch Kafir Mistê mit seinen kalten, empathielosen Plänen Grausamkeit innerhalb der Stammesgesellschaft. Ähnlich verhält es sich in Bret Easton Ellis' Roman „American Psycho“ (der später auch verfilmt wurde): Patrick Bateman ist ein psychopathischer und masochistischer Mann, der an seiner alltäglichen Brutalität und an seinem eigenen seelischen Schmerz Gefallen findet. Diese Eigenschaft ähnelt der Mistês, der sich aus eigenem Antrieb in blutige Verstrickungen begibt und daran Freude findet – etwa bei der Tötung von Meyras Vater und Brüdern oder bei dem Spiel im Palast von Cobanî.

Das Epos von Kafir Mistê ist wie eine tiefgehende Analyse der menschlichen Seele. Der Dengbêj sagt uns damit: Ein Mensch, der sich von der Dîwan seines Vaters losgesagt hat, kann zugleich grausam sein und sich selbst durch Schmerz am Leben halten.

Diese Figur des „Kafir Mistê“, die in der Tiefe der Geschichte durch die Stimme der Dengbêj bewahrt wurde, ist für die moderne kurdische Literatur heute ein psycho-philosophisches Erbe. Dieser blutige Charakter, der die Grenzen zwischen Grausamkeit, Schmerz, Liebe und Heldentum auf die Waagschale legt, ist für moderne kurdische Romanautoren und Drehbuchautoren eine unvergleichliche Quelle. In unserer mündlichen Literatur haben unsere Dengbêj die seelische Tiefe des Menschen erkannt und mit einem gesellschaftlichen Geschehen verwoben, lange bevor die Psychoanalyse zur Wissenschaft wurde.

​Als kaltblütiger, gefühlloser Mörder ist Mistê Symbol für die Entfremdung des Menschen von der Gesellschaft – ein Spiegel der menschlichen Seele, die zwischen Heldentum und Psychopathie schwankt. Er zeigt uns, dass Heldentum mitunter zu Grausamkeit werden kann und Schmerz zu einer Strategie des Erfolgs.

In der modernen Literatur können wir aus diesem schroffen Geist schöpfen, indem wir unsere Helden im Verhältnis zu „gut“ und „böse“ als tiefgründige, widersprüchliche und furchteinflößende Menschen zeichnen. Um unser literarisches Erbe in das Fundament unserer modernen Literatur einzubetten, müssen wir den Mut aufbringen, jene in den Liedern verborgenen Dunkelheiten zu betrachten. Jeder Schmerz, den Mistê erträgt, und jedes Blut, das fließt, sind im Grunde psycho-soziologische Lehren der Gesellschaft, die auf ihre Übertragung in die moderne Literatur warten.

In der Hoffnung, dass wir als kurdische Nation dieses historische Erbe für uns beanspruchen, wollen wir es nutzen, um seelische und gesellschaftliche Tiefen zu erhellen und sowohl eine nationale als auch eine starke literarische Identität aufzubauen. So, als würden unsere Dengbêj vor Jahrhunderten uns zurufen und sagen: Nehmt den Schmerz nur für den Erfolg auf dem Weg zur Freiheit an, nicht für die Unterwerfung.